Всё закончился бой, и пулемёты наши остыли

Я возвращаюсь домой, где уже не был три года
Я возвращаюсь домой, наконец, просто не верю.
Всё закончился бой, и пулемёты наши остыли.
Мы едем домой, неужели просто хочется плакать

Как давно я в ванной по часу не мылся спокойно.
Горячую ванну набрать я хочу и лежать, отмокать долго.
А потом сесть чистым за стол, где собрались родные.
Жена, две дочки, мать. Дочки выросли, а мать постарела.

Посидеть, помолчать, просто взять руки дорогие.
Выпить стоя сто грамм за всех пацанов, кто не выжил.
За ребят, которым не суждено повзрослеть, к сожалению.
За отцов командиров, кто погиб наравне с бойцами своими.

Как же здесь хорошо, в городе, где родился и вырос я.
Через неделю встретим двухтысячный год переходныц.
На улицах всё в огоньках, и стоят ёлки нарядные очень.
Только нет моих пацанов, благодаря им празднуют люди.

И никто на улицах здесь всей правды никогда не узнает,
Как простые ребята гибли за них там, в той кровавой бане.
Погибали в бою, иногда в рукопашной, когда кончались патроны.
Ушли как герои в последнем бою, чтобы здесь жили, смеялись.

Всё верно, так быть и должно, ну зачем знать всё правду народу?
Что творилось, где смерть забирала лучших из лучших ежедневно.
Я возвращаюсь домой мне повезло я один из немногих, кто возвратился.
Из ушедших трёхсот три года назад сорок семь остались живыми.

24 августа 2025.
Игорь Сазонов.
Написано за минуту "потоком".
Так ценнее и дороже и иногла смешно и нелепо.
 
"От души к душе стихами".
Своей рукой мы пишем мысли Бога, иногда, видимо, когда красиво