…Наверно, потому, что мёртв я изнутри,
Пишу без ритма всё: о смерти пустоты...
Я бью набат всему, как головой об стену.
Пишу без чувства жизни и не чувствуя предметов.
Со злобой богоносного немецкого мальчишки —
С энтузиазмом из новалисовской книжки.
Мне далеко ещё до сочного модерна…
Я так неискренен в игрушках постмодерна…
Я глуп, я эгоист, чтоб с вами в ногу быть.
Но вас я уважаю, меня ж — прошу простить.
Наверно, потому, что мёртв я изнутри,
© Copyright: Войд Ланг, 2025
Свидетельство о публикации №125082400688
Свидетельство о публикации №125082400688
Рецензии