Хоронили мертвые мертвецов.
Занимались любовью на прокрустовом ложе.
И платили дети по счетам отцов.
И сползала с меня десятая кожа.
А махновец выпустил последний патрон.
И тогда наступила вселенская осень.
Клоп раздулся от крови – и влез на трон.
Разучились мы задавать вопросы.
Почему-то «ботаником» родился я –
А не умер за власть беспартийных советов.
А вдоль мутной Невы – злые сфинксы стоят.
На загадку не требующие ответов.
Бредовое
© Copyright: Степан Сказин, 2025
Свидетельство о публикации №125082406776
Свидетельство о публикации №125082406776
Рецензии