И гибнут песни, не достигнув цели,
как птицы, замерзая на лету.
(c) Вертинский
гибнут засохшие строки под щелканье цифр
крылья неловко сложились у птичек бумажных
на опустевших страницах созвучий ловцы
как Робинзоны на острове, мучимы жаждой
странная тяга к стиху, что таится за ней?
щепки обломанных слов, непослушные ритмы
сколько в пробоины стиля просыпалось дней?
сколько замешано чувства в зрачках колорита?
сколько ударных слогов насчитает прибой?
шлюпка листа снова сонно дрейфует на риф(м)ы
сколько туземцев крадётся прибрежной тропой
вновь создавая свои ритуалы и мифы?
Так и есть... Сколько я себе зароков давал не трогать карандаш. Мысли созвучны, знакомы. Вот эти вот страницы, попробуй их еще перейди, ноги стопчешь до колен. Но в том наверное и прелесть, даже в осознанной ненужности прелесть... Мистическая прелесть. Спасибо! С уважением, Михаил
У Вас, Михаил, стихов как минимум на пару хороших книг. Тут имеет смысл думать - что в приоритете. Но все же не зарекайтесь особенно. Даже удивительно, как можно все время писать на таком уровне.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.