У меня стихи другие...

У меня стихи – другие,
Не возвышенные, нет,
А обыденно-земные
Как закат или рассвет.
Не поёт в них нежно скрипка,
Не вздыхает контрабас,
Не скрипит в саду калитка
В тёплый вечер в поздний час.
И души раскрепощённой
В них не чудится полёт,
В незнакомый мир огромный
В них никто не позовёт.
Ярких красок и веселья
В них не встретишь невзначай,
И сердечного томленья
И печали через край.
А о чём же я толкую
И о чём же я пишу?
И какую высоту я
Взять, натужившись, спешу?
За талантом не угнаться –
Пушкин, Лермонтов – куда?
И в калашный ряд соваться
С рылом – стыдно, господа.
Кто талантом поскуднее –
Этих много, целый сонм.
Кто из них всего главнее,
И печать стоит на ком?
И печаль моя печальна,
И в тоске моя тоска,
И ищу я визуально,
Где там лучшая строка,
Где там лучшая рифмовка,
Где там смысл и в чём мораль.
И становится неловко –
Пусто-пусто. Даже жаль.
Жаль талантов и поэтов.
Жаль полётов наяву.
Жаль и снобов и эстетов.
Может, этим и живу?
Может, только о природе
Мне писать. Таков удел.
Солнце где-то на восходе.
Месяц вон в каноэ сел
И поплыл по небу к звёздам,
И поплыл на край земли.
Мир обрушен и воссоздан.
Были мысли и ушли.
И стихи – увы! – другие.
Ни об этом, ни о том.
Констатации сплошные.
И на этом проживём.
Подбирать я рифмы буду
И к метелям, и к дождям,
Собирать слова повсюду,
Где лежат – то тут, то там.
И опять стихотворенье
Про капель, про снег, про день,
Про ворон столпотворенье,
Про душистую сирень.
Всё забава, да забава,
И серьёзности – ничуть.
Что ж тут делать, слово право,
Разберёмся как-нибудь.
И пускай стихи – другие.
И пускай в них силы нет.
Раз рождаются такие –
Пусть идут на белый свет.