Война это не вспышки

 Тихо снег идёт,припорошил броник, В глазах пустота,а в душе — холодный склеп. Каждый пацан здесь— будто бы воин-призрак, Между нами жизнь поставила твердынь креп. В ушах тот последний разговор, «Береги себя»...но что это значит? Здесь оберег— это приклад и затвор, И молитва,что сердце не заплачет. Вкус железа во рту— то ли страх, то ли кровь, Небо в зареве,горизонт в дымной пелене. Здесь не любят слова,здесь ценят лишь любовь К тем,кто в окопе рядом, на одной волне.

И за спиной не город,а руины, И небо плачет пеплом,а не дождём. Мы не герои из киношейной картины, Мы те,кому ещё шагать пешком.

 Война— это не вспышки в телеэфире, Война— это молчанье после боя. Это разрыв между«был» и «был в мире», Это на веку незаживающая рана твоя. Война— это когда не ты решаешь, Встретишь ли закат,увидишь ли рассвет. Это когда в душе всё замирает, И помнишь каждый

 Пишу письмо домой на обрывке копчёной карты, Слова пустые,в них нету ни смысла, ни силы. Здесь даже время идёт по какой-то другой карме, То ползает,то несётся вперёд осязаемо, у;бийственно. Вошёл в одно село— мальцан с глазами старика, Отдал ему паёк,а он спросил: «Вы надолго?» И в этом«надолго» вся наша тоска, Вся неизбежность,что рушит дорого. Мы не крестимся от грохота мин, Мы зажмуриваемся,чтоб не ослепнуть от боли. Здесь каждый сам за себя и за всех других, И нету больше воли,кроме одной — на воле.

И за спиной не город,а руины, И небо плачет пеплом,а не дождём. Мы не герои из киношейной картины, Мы те,кому ещё шагать пешком.

Война— это не вспышки в телеэфире, Война— это молчанье после боя. Это разрыв между«был» и «был в мире», Это на веку незаживающая рана твоя. Война— это когда не ты решаешь, Встретишь ли закат,увидишь ли рассвет. Это когда в душе всё замирает, И помнишь каждый

И снится мне опять тот же самый сон: Трава зелёная,река, и смех, и нету войны... Но с криком«Воздух!» обрывается он, И снова я здесь...Где же вы, мои сны?

Война...это не вспышки в телеэфире... Война...это молчанье после боя... Это разрыв между«был» и «был в мире»... Это на век незаживающая рана...твоя...

Тишина...Самое страшное — это тишина...