Пролился дождик, как вчера,
Без фанатизма, неохотно.
Пичуга малая с утра
Насвистывает беззаботно.
Клубится тучек бусова
Над самым горизонтом, где-то,
Где осени сдаёт права,
Без лишних сожалений, лето.
И воздух утренний дрожит,
И нестабильная погода,
И коршун в небесах кружит,
Прощаясь с нами на полгода.
Рябина спелая горька,
Пока мороз её не тронул,
Но грозный дед, наверняка,
Уже готов надеть корону.
Свистит пичуга: «Тить, – да, – тить!»
Как будто грусть-тоску наводит.
Но что нам, собственно, грустить? –
Ведь, бабье лето на подходе!
Не грусти!
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2025
Свидетельство о публикации №125082400536
Свидетельство о публикации №125082400536
Рецензии