Я рифмолов и рифмохват

Я не поэт, я просто рифмолов –
В клетки бумаги посадил немало слов.
Тетрадь раскроя, как птицы те слова,
УпОрхнут, оставив память о себе едва.
Что пусто многословья множить ряд…
Ведь, повторюсь , я не поэт, а рифмохват.

Удачно слово уложив,
Одно к другому, ряд за рядом,
Тебе читать даю, скажи –
К величию на шаг хоть рядом?

Блеснула ль золотом строка?
Забилось ль сердце чаще?
Быть может, проблеск огонька,
Что жжёт напалмом страсти?

К чему зовёт тебя строфа?
Ответь, в её ли власти
Так надоумить простака,
Чтоб прыгал он от счастья.

В банальном обнаружить смысл.
Строкой одной перевернуть
Весь замысел, и тут же мысль
Наружу пробивает путь.

Фронт скорлупы закостенелых,
Банальных, бытовых
Мыслишек простеньких, несмелых,
Строй сломит гениальный стих.

Могу ли я претендовать
В одном ряду с тобой стоять,
Есенин, Маяковский ли –
Как стал далёк я от земли?

Насколько оторвался световых
Проблем и помыслов земных?
Могу ли я зажечь огнём
Сердца и мысли, чтоб как днём
Глаголом озарять сердца?
Себя хваля: «Поэт! Ай, молодца!»

Умеет кто-то складывать слова
Так, чтобы мудрость в том была видна.
Умею ль я? В чём я хорош?
Того не знать, покуда не прочтёшь.

Что скажешь, критик? Мне себя
Оценивать никак нельзя.
Так пусть же слово веское своё
Мне цензор даст на творчество моё.

06.04.2023