Здесь бывают сильные лица.
Здесь стыдно быть трезвым —
но честно — быть живым.
Здесь плачут не вслух:
в кружку,
в сигарету,
во взгляд в окно.
Одна кружка — навсегда.
Один нож — как свидетель
всех разговоров,
где мечты сгорали,
словно Содом,
который мать наказала за грехи.
Кухни —
вечные укрытия слабых.
Там, где лампа гудит,
как старая мать,
а чайник шепчет,
словно знает,
кого мы потеряли.
И если Бог и был —
он стоял у плиты:
в халате,
уставший,
со спичками,
что не загорались с первого раза.
Ассирийское затмение разума
окутало мрачного полубога.
На деле —
его нет.
Как и света.
Окно открыто,
а запахом газа-отмщения
продуло ноздри соседям.
На кухне
всегда теплее, чем в жизни.
Сказка о кухне, где горели мечты
© Copyright: Марк Серый 2, 2025
Свидетельство о публикации №125082400496
Свидетельство о публикации №125082400496
Рецензии