циклотимия

I. сколько можно корчить себя поэтом, из истерики и нытья доставая стих? я всего лишь болею циклотими;ей, так что все мои строки – сплошной рецидив.

по ночам бессонница-сука мозги превращает в труху. если груздем назвался, придурок, то играй до конца уж в эту игру. принеси акварель, гитару, мольберт – или что там нужно для выплеска боли? идеи саморазрушения, деперсонализация и нечеловеческие чувства без конца и контроля.

я не помню, что было вчера, мне плевать и на то, что обрушится завтра. алкоголь, фенибут, суицид – это все, о чем ночью думает автор. все подруги наденут фату, все друзья, не обдумав, кинут. а ты вечно будешь один, ведь эмоции с ПРЛ чересчур уж сильные.

я так страстно мечтаю о чувствах, что влюбляюсь в сплошную ***ню – думаю, что приближаюсь, а сам избегаю, считаю, что ненавижу, но – сука – люблю. я сегодня опять в ударе и ласковых слов не считаю совсем, ну а завтра пойдешь ты на хер. я останусь один. навсегда. насовсем. 

а затем полусумрак, зеркало, ванна, длинный, в багровых подтеках, рукав. приходи, убегай, наслаждайся, страдай, а потом самого себя собирай. лоскуты своей крохотной личности, разбитое вдребезги эго – все найдешь ты в грязи, на помойках, на улицах где-то.

разве ты еще помнишь себя? кто ты, зачем, почему? пустота. пустота. пустота. может быть, завтра уже не проснусь, не вздохну?.. да и *** с ним! весь мир – не больше, чем я. оттого он такой же убогий. оттого в нем одиночество, война, разруха. потому-то и померли боги.

II. а потом наступает серое, мутное утро. ты же типа художник, давай, рисуй. притащу я мешок аллегорией и в лицо тебе выплесну, сука. никакой я, блять, не художник, а всего лишь жалкий больной писун. напишу, как тонет корабль, как со всеми моими личностями тонем ко дну – ах любимый символизм графомана, бешеный крик, но он в пустоту.

закидаю дыру внутри фенибутом, а потом залью каким-то подъездным дешевым бухлом да устало бродить пойду в переулках, как будто за лезвием маньяка есть хоть какой-то покой.

и опять как лимон ты выжат, а внутри твоя милая пустота. вереницей шагают образы, тухлые чувства, триггеры.

это все не закончится никогда…

ты теперь скупее стал в желаньях, становишься лучше, сильнее день ото дня, но чувства все так же ебашат,
вокруг все те же дебилы,
все нету любви
и все так же ненавидишь себя.

III. но потом проходит и это. снова чистый и снова здоров. на могилу чувств, давно уж сгнивших, ты положишь охапку роз.

и будешь вот так воевать беспощадно из минуты в минуту, из недели в год, постоянно против чувств своих и слабости собирая военный поход.

и, наверно, когда-нибудь сыщется счастье с покоем в этом мире, который – ты. и уж если везет самым конченым идиотам, то когда-то – в моменте между боем и боем – повезет и тому, кто мечтает о тихом доме.

когда-то повезет и тебе.
когда-то повезет.
когда-то.

https://t.me/nervozniy_dnevnik