Все эти камни на сердце, менгиры и мегалиты
Когда-нибудь рухнут обратно в миф…
От Освенцима остались золотые волосы Маргариты,
Пепельные волосы Суламифь.
Память была б светла, броня была бы цела,
Если б не Поль Целан.
Теперь нам ширяться этих волос наркозом,
Учить назубок и заправлять в лубок.
В переводах они превратились в пряди и косы,
Локоны, кудри, ёжик и полубокс.
Когда очередная смерть умножает слова на ноль,
Стрижка играет роль.
Генералы из девяностых взрывают «леммингов»,
Предпочитают мизеры распасам.
Так и нашу боль силком переселит время
В тексты, которые я бы не написал.
В тексты, которые левой ногой,
Конечно же, напишет кто-то другой.
Песенки наших дней - сколько мы их сложили,
Звонко аллитеря, тонко аллегоря.
Вот он - вин-вин, который мы заслужили -
Диванные войны, карманные лагеря.
Жаль только, тем, кто погиб в бою,
Всё это пoxую.
Цена Целана
© Copyright: Алан, 2025
Свидетельство о публикации №125082404798
Свидетельство о публикации №125082404798
Рецензии