Тишина пила туманы,
ела пыль с ресниц и век.
И в её глухих чуланах
потерялся сонный век.
Мы не знали, как здесь дышим
хмарью вязкой и густой.
Воздух ссохся в скорбной нише,
звук остался сиротой.
Но во мне созрело слово,
как в орехе – горький плод,
разорвав тиши оковы,
расколов молчанья грот,
полетело грома комом
очищать чужие рты.
И стряхнув остатки комы,
разгибаются хребты.
Я не проповедник с горном,
и вожак – не образ мой,
просто первый непокорный,
самый первый не немой.
Слово
© Copyright: Золотухин Кирилл, 2025
Свидетельство о публикации №125082404762
Свидетельство о публикации №125082404762
Рецензии