Танатос

С сигаретой в руке я лежу на диване,
Где-то рядом бутылка японского джина.
Я пытаюсь прорваться, сквозь путы нирваны,
Той, что в детстве когда-то меня оглушила.

Все, что есть - на поверхности. Вряд-ли поглубже.
Театральный вздыхает по мне неустанно.
Ведь урок был так ревностно, четко заучен.
Знаю, кем нужно быть мне. Но кто же вот сам я?

Мои мысли смолкают, становится тише.
И бутылка теряет все больше в объёме.
Через планки скакал я - все выше и выше.
Доскакал до вопроса, а, собственно, кто я?

Я смотрю на людей, как на строчки отчета,
Предлагая им самые томные грёзы.
А они только рады найти во мне черта,
На которого можно списать все неврозы.

Полагаю, так было когда-то в начале.
Если Дьявол остался лишь в ветхих страницах,
Ничего-ничего, мы его воспитаем.
Миру нужен ведь кто-то, кого он боится.

Я заложник историй, придуманных кем-то.
Точно пугала жердь воронью на потеху.
Моя маска сидит неминуемо крепко,
Хоть в печали, хоть в резких конвульсиях смеха.

Я смотрю на людей и совсем их не вижу.
Эта вечная, грешная, блеклая стенка,
Что меня отделяет от них. Ненавижу.
Но покинуть немыслимо эти застенки.

Я хотел бы узнать, что у них за душою.
И прочувствовать каждую тонкую жилу.
Но могу наблюдать лишь. С тоской и любовью.
Понимая, что я - лишь дрянная фальшивка.

То, что я - инструмент. Ваш презренный Танатос.
Тот, кто тянет вас в бездну объятий Харибды.
Тот, кто вечно лелеет священную слабость -
Побывать с вами целым. Однажды. На миг бы.