про пуття
«Це я, це я, я перетнув пологи,
я немовля, людина, чоловік,
де, мамо, мій словник, я прагну мови».
Зі всіх неволь єди;ну — сповиття —
я переймаю майже невідпорно,
як в ньому, мамо, є твоє шиття,
з блакитним жовте і червоне з чорним.
Я пам'ята;ю, мамо, гру музик,
і струн надрив, і мідь валторни,
і як тремтів в руці тоненький смик,
і як здіймався голос непоборно.
Нехай за кроком крайнім — небуття,
його не криком я зустріну — словом
подяки, мамо. Хай живе рілля;,
що родить з черні волошкове.
Свидетельство о публикации №125082403366