Раннее утро, рассеянный свет,
пёрышко облака в небе полощется...
Август. И лета последняя треть
шляпкой грибною под пальцами крошится.
Август. Но с севера первый косяк
с кличем томительным тянется медленно.
Голову вскинешь, стоишь, и в глазах
стынет вода уходящего времени.
Бабочки лёгкой прозрачная тень
сердца коснётся, душу баюкая...
Неумолимо сжимается день:
выйдешь к опушке – сгущаются сумерки.
Зыбкое августовское тепло –
зябко под вечер, и ветер старается...
Едешь, и на ветровое стекло
жёлтый березовый лист осыпается...
Ну, да нескоро осыплются все –
дай Бог, достанет тепла и у осени.
И терпеливо стоит у шоссе
мальчик с ведёрком грибов, но проносятся
мимо и август, и лето, и жизнь...
И, отчего-то смутившись, оглянешься,
но не вернёшься: кружи, не кружи –
август кончается, лето кончается...
Август
© Copyright: Сергей Пиденко, 2025
Свидетельство о публикации №125082403308
Свидетельство о публикации №125082403308
Рецензии