Он дремлет, мой Катулл

Он дремлет, мой Катулл.
Он недвижим.

Спокойна грудь, безмолвствуют порывы.
Порочных не преследуя мотивов,
Бесстрастен, тих мой тёмный пассажир.
Его сладка, почти преступна роль,
И тем непостижимей летаргия:

Не видя снов, он дремлет, мой Вергилий,

Но – боги! – чуть утрачу я контроль,

Как, чуя зов животный под луной, 
Не выдержав чудовищных касаний,
Очнётся Он, и станет осязаем,
И тенью будет виться надо мной!

И я, всегда смиренный, вдруг себя
Почувствую заложником приличий!

Так Данте, обладая Беатриче,
Был неспокоен! Так рогатый Пан,
Преследуя Сирингу – бешен, лют –
Был одержим!

Свершая это снова,
Я, будто мрачный Эдгар, мастер слова,
Вирджинии вершины опалю!

Мой тёмный клон! Он спит в моей груди,
В рассудке, в мыслях. Я – его создатель,
Бессменный страж.

И всякий, кто утратил
Эфебов цвет – остался невредим!..

***

Имеющий три тысячи имён,
Он вьётся, демон мой, эдемским змеем...

Я – просто человек. Я не посмею,

Пока во мне

Не пробудился

Он.