Пусть лето о грустном не спросит:
К нам просится ранняя осень
С листвой,вновь кружащейся в памяти,
С дождём,робким,
Будто дыхание.
С сентябрьской ленью
Проснувшейся...
С ладони,вдруг вверх
Потянувшейся
И пальцы разжавшей,
Неважное
Уносится змеем бумажным.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.