Она наденет кружево чулок,
Помадой красной нарисует губы,
И, кажется, нет, точно не уснет,
Ведь открывает двери для других сегодня ночью.
Звук каблуков по плитке словно гром,
Короткой юбки шелк, как вызов в небо,
А вырез на груди, хотя и без него,
Она прекрасней древней Афродиты.
В ее глазах горит огнем тоска,
А безысходность бьется птицей,
Но прутья клетки, как стальные облака,
Ее сжимают, словно грубая десница.
Да что уж тут, рука и правда будет жестокой,
Сожмется хватом на ее груди,
Затем дорожкой добежит до шеи,
Ломая суть, укусы оставляя по пути.
Вот утро брезжит легкостью тумана,
Помяты простыни, изорваны чулки,
Она одна сидит, как брошенная кукла,
Сидит, и нет иного для нее пути.
Кукла
© Copyright: Ар Ли, 2025
Свидетельство о публикации №125082400197
Свидетельство о публикации №125082400197
Рецензии