Тот, кто не жил на чужбине,
И не узнал огонь печальных дум,
Он не поймёт, как трудно человеку,
Исправить этих мыслей бум.
Бывает защемит до боли в сердце
И хочется лететь, да крыльев нет
И принести цветы там на могилы,
И долго, долго с ними говорить.
И рассказать, как трудно день за днями,
Как сердце за УкрАину болит,
Как я любила Днепр широководный,
Небо высокое и его синь.
Любила ветры, что так веют в чистом поле,
Как в небо поднималася заря.
И снятся мне поля широкополые,
Где хлебом наполняется зерно.
На чужбине, как та сломанная ветка,
А отломана и не растёт, и не цветёт
На чужбине ты всегда чужая...
Кто не пережил, тот не поймёт.
Тот, кто не жил на чужбине
И не узнал страданья от разлук,
Он не поймёт страданья человека...
Как сердце надрывается от мук.
24.08.2025
На чужбине
© Copyright: Анна Любарская, 2025
Свидетельство о публикации №125082401740
Свидетельство о публикации №125082401740
Рецензии