Бегут-бегут так неуклюже,
Мои стихи за мной по лужам.
Строфа стремится за строфой,
А мысль беснуется с рукой.
И выводя каракуль рифмы,
Преподношу простые ритмы,
Болит усталая рука,
Но мысли бьют наверняка.
И хороводы слов промозглых
Спать не дают рукам и мозгу.
И тело грузное не спит,
И над стихом вовсю корпит.
24 августа 2025 года
над стихом
© Copyright: Эдуард Фурсов, 2025
Свидетельство о публикации №125082401710
Свидетельство о публикации №125082401710
Рецензии