Он

Бывает день - он весь твой. Одной рукой переворачиваешь звезды, другой укачиваешь капли и прыгаешь от радости до Юпитера и обратно. В нем всемогущество лишь тонкий пластик по сравнению с истинной хваткой.  Бывает же случается судьбой такой вот день, когда с лихвой ты вдруг меняешь времена. И переписываешь образа возникшие в истории.
Бывает день такой, но не неделя…
Как воспитать себя, чтоб было это не случайностью, а проверенным градусом, в отметку двадцатка по Цельсию? Говорят успокойся. Успокойся - все говорят. Снизь температуру личной атмосферы. А я и не пылал никогда вот в чем загвоздка. Я шел от ума. Там где ноль воцарил абсолютный. Он то и убивает чувства. … А были ли они тогда? Или я все придумал? Настолько поверил в себя и себе, что свою роль отыграл идеально. Может же такое быть? Или я снова обманут? Где правильный путь?
Случился день. Иду по гравию крупному, массирую ступни, смотрю в лицо вечной комы, разговариваю с пустотой знакомой. Остались ли теперь вопросы? Ни одного.