Есть люди такие, будто бы без личин

Знаешь, есть люди такие, будто бы без личин,
Ты можешь прожить с ними жизнь,
но не познать вершин,
Их глубин,
Их трещин, их сокровенных желаний,
Сколько в них на самом деле неотполированных граней
И что за семя в них прорастает,
А что, не дождавшись любви, погибает.

Ты можешь долго и страстно глядеться в них,
Пытаясь запомнить черточки, каждый штрих,
Наблюдать, что астроном, за фактурой и сном планет,
Огнем своим стараться и в них раззадорить свет,
Разливать сиропы клубничные и вино…
Но здесь всегда… Всегда для тебя темно.
Здесь для тебя темно.
И все равно,
Сколько бы ты не кричал, не крошился как домино,
Дверь была и будет всегда заперта,
И ни ворона, ни плюща, ни кота.
Лишь кромешная тишина…
И ты допиваешь разочарование свое до дна,
А после разбиваешь резной бокал,
И уходишь, больше не ожидая похвал,
Разговоров, звонков, хоть какого-нибудь рассвета…

Знаешь, есть люди такие… как лето,
Теплые, в них солнце сыплется, словно в сито.
А есть такие, что всегда и для всех закрыты.