Партия со смертью

В руке её колода из кварца,
Выжжена масть чёрным мизинцем.
В накидке паломника старца,
Я напротив: "Увы, без гостинца".

На дубовом столе разложены карты,
Завис в воздухе запах пыли.
Она с ухмылкой, взглядом азартным:
"И где же Вы раньше были?"

"Если я проиграю, убьёшь ведь,
Но если одержу победу..." Тишина.
Я замолкла, душа успела онеметь,
Шепчет:"Вот и кончилась твоя война".

Мы друг с друга глаз не сводим,
Идёт игра, каждый туз ладони режет.
Она всё жизнь мою к себе уводит,
Тяну назад, опираюсь я о стержень.

Конец колоды, она с пиковым королём,
Смеётся, в углу коса сверкает.
"Что ж ты, смерть, оставила с тузом..
Пиковым. Не печалься, так бывает".

Она застыла, смеха нет, смотрит томно.
"И? Чего желаешь? Без стеснений"..
Смерть сказала тихо, монотонно,
Словно не хочет верить в поражение.

Я молча протягиваю список вражьих имён,
На её лице снова расплывается улыбка:
"Даже сейчас ты просишь только об одном,
Ради этого играть на жизнь, ошибка..".

Смерть ставит печать и список чернеет,
Постепенно исчезает каждое имя.
Буквально пара секунд и она каменеет,
С её костей сгустки серого дыма.

Я размыкаю губы, затихает скрипка,
В отражении глаз всё и ничего:
"Список имён, игра на жизнь, ошибка?
Ошибкой было не заметить своего".

...