Сама себе тюремщик

В густом сиропе однотипных дней.
В табачном дыме, белом и густом.
В листа;нье вечном ленты новостей.
В словах пустых, не тем и не о том.
Проходят дни, летят стрелой вперёд.
Уходят прочь. Достойны лишь забвенья.
И так за годом пролетает год,
Песком сквозь пальцы. Всё не жизнь, а тленье.

И с каждым днём всё больше список мест,
Где не была. И никогда не будешь.
Как будто заживо поставлен крест.
Как быть живой скоро сама забудешь.
Но ты не в силах что-то изменить.
Страх перемен сковал тебя цепями.
И дальше продолжается нежизнь.
С маня;щими, но чуждыми огнями.

Сама себе тюремщик и тюрьма.
Во власти неуверенности, страха.
Себя замуровала ты сама.
И даже не начав боишься краха.

И оглянувшись вдруг назад через года,
Ты с горечью поймёшь, что упустила
Сотню возможностей. И никогда
Их не вернуть назад. Как не просила б.
Но может быть тебе вдруг больше повезёт.
Сама судьба волшебный даст пинок.
Привычную постылость унесёт.
Отправив в путь по тысяче дорог.

И наконец ты выйдешь на тропу.
Дашь шанс себе и миру за стеной.
Разбив будто цыплёнок скорлупу.
Быть может всё же сможешь стать собой.

#новое_начало