Росой трава умытая в полях безкрайних,
Льётся песнь забытая о странах дальних.
В высоком небе слышен звон пичуги малой..
Я помнить буду сладкий сон,в котором я летала..
Манил меня мой дом родной-Отца творенье,
Где я прошла свой путь земной-Души рожденье Полвека прожито уже,ещё прожить бы столько.. Что будет там,на рубеже?Неведомо..нисколько.
Сон о доме настоящем
© Copyright: Арина Туран, 2025
Свидетельство о публикации №125082306949
Свидетельство о публикации №125082306949
Рецензии