Письмо однокласснице про осеннее творчество

Стихи по осени считают,
Когда плоды все собирают,
У творчества богатый урожай.
В среду такую погрузился,
В ней как-то быстро растворился,
Твой бывший одноклассник – Вова Цхай.

Он вспомнил школьные забавы,
Когда все были моложавы,
Не думал он писать стихи в тиши.
Но жизнь внесла так коррективы,
Возникли странные мотивы,
Как новое перерождение души.

И вдруг – внезапное прозренье,
Как будто яркое мгновенье,
Вернуло юности былой запал.
Он взял блокнот для писанины,
И мысли хлынули лавиной
В стихи, которые он прежде не писал.

Про осень, про дожди косые,
Про листья, желтые, босые,
Про память, что хранит тепло души.
Про школьный вальс, про взгляд девчонки,
И про мечты, что так негромки,
Что в сердце жили, словно миражи.

И вот, сидит он вдохновлённый,
Компьютером вооруженный,
В объятьях ранней осени, в плену стихий.
И понимает, что не поздно,
Найти себя, вполне серьёзно,
Лишь стоит всё переложить в стихи.

Так строчка с строчкою рождались,
Слова все в опус превращались,
Как будто возрождался паренёк пскопской.
Забытый гений просыпался,
В потоке мыслей растворялся,
И становился мир вокруг почти родной.

В его стихах звучала нежность,
И боль, и радость, и безбрежность,
Палитра чувств, что жизнь ему дала.
Он мир увидел отрока глазами,
Смесь прозы с юными мечтами,
А в каждой строчке – капелька тепла.

И вот, закончен опус первый,
Рожденный осенью, наверно,
Когда душа открыта и чиста.
Он улыбнулся, как ребенок,
И тихо выдохнул спросонок:
«Поэт проснулся! Это неспроста!»

А дальше – больше, вдохновленный,
Он пишет день и ночь, влюбленный,
В тот мир стихов, что так нежданно приобрёл.
Так Вова Цхай, простой мечтатель,
Вдруг стал творцом, поэт-писатель,
Нашедший в теплой осени заветный дол...


Август, 2025 г.