Не каждый день приходит Муза в дом,
наверно не хватает ей уюта.
Ведь в логове моём всё кверху дном
возведено почти до абсолюта.
Рассудком понимаю кавардак,
что переполнил голову до края,
Рождён переплетеньем передряг,
смешон, как захламление сарая.
Порядка нет в метущейся душе,
охваченной, отнюдь, уже не страстью.
Признаний опостылело клише,
а в них я столько лет уже не мастер.
Наверно потому мой пыл зачах,
и бытие всё катится под горку.
Задерживаю взор на мелочах,
и понимаю – тут нужна уборка...
23.08.2025.
Не каждый день...
© Copyright: Евгений Баюрин, 2025
Свидетельство о публикации №125082305645
Свидетельство о публикации №125082305645
Рецензии