Бумага стерпит.Хворь пройдёт.
И стерпится.Потом - забудется.
Не повторится и тот год.
Да и теперь,- уж так не слюбится.
Любовь,как шахматы,- наука.
Или искусство торжества?
Важнее близость иль разлука,-
Чтоб не забыть черты лица?
И отчего бывает грустно,
Солнце когда иль дождь в окне?
А оттого на Душе пусто,-
Что хочешь марта в декабре!
Минётся всё.Потом едва ли
Захочется уже назад.
И для чего Любовь рождали,-
Чтоб вспоминалась невпопад?
Себя запрятав в тёмный угол,
Диван прижав своей тоской,
Вдруг понимать стал,- не забуду
Про ту,случайную Любовь!
случайная Любовь
© Copyright: Шагин-Славский 3, 2025
Свидетельство о публикации №125082305480
Свидетельство о публикации №125082305480
Рецензии