Мир был создан словом...

Когда зеленый сменится на рыжий,
И  поплывет с дождями старый сквер
Твой профиль на разорванной  афише
Сурком бездомным  вымокнет  в  траве…

Я обернусь…   
Но что тебе мой взгляд
В зрачке собравший раннюю усталость?
Ты снова упрекнешь меня за старость,
Как  было триста лет тому назад…
И гуттаперчивость, лишенная лица,
И колокольчики на шляпе скомороха
Исчезнут вмиг перед последним вздохом,
Пред тайным откровением конца…
В тот день и час  сойдет извечный свет,
Чтоб изменилась падшая природа,
Не на воспетую неверием  свободу,
А на сыновства памятный завет.

Я обернусь…
На табуретках звезд 
Оставят  шифры тайного посланья:
У самой дальней точки мирозданья
Живет  малыш, пьет молоко из слов.
Он был поэтом? Может быть, и был.
О чем писал? Никто уже не вспомнит.
У ног его космические волны
Ложатся  тихо и покорно -  в штиль.
Ему повелено опять спуститься  вниз,
В безличье цифры на Земле суровой,
Чтобы напомнить:  мир был создан словом,
Да  время на исходе, чтоб  спастись…

2001 год.

Рисунок авторский.