Осыпаются листья-слова невпопад,
С каждым годом трудней мне писать о пороках,
Правдолюбцем-пророком хотел бы я стать,
В белой тоге атласной в небесном чертоге.
Не вмещает строка слов бегущих напор,
И косяк запятых режет волны бумаги,
А в пригоршне всего лишь убогости сор,
Мой сумбур серых слов, реактивных без тяги.
Как же пошло звучит, что людей я люблю,
Им прощаю грехи просто так за спасибо,
Открываю для них, словно фокусник, люк,
Как факир превращаю огрехи их в рыбы.
Я споткнусь на отрезке последней строки,
Словно загнанный конь под бичом на арене,
Нелегко правдолюбцу идти вопреки,
И вставать каждый раз в свете ламп на колени.
Не могу на ветру я наездников счесть
И молюсь об одном, чтоб меня не убили,
Так уходят поэты куда-то, бог весть,
Оставляя стихи и легенды и были.
Так уходят поэты
© Copyright: Людмила Преображенская, 2025
Свидетельство о публикации №125082305251
Свидетельство о публикации №125082305251
Рецензии