Хотел стихов, да не идёт стихов:
Схранилась в тень нещипленная лира...
Что сонному по-предосенни миру
Я подарить без повода готов?
Вот солнышко — вот серый небосвод;
Сухой асфальт, но воздух отсыревший,
Где желтизна, где зелень — уцелевши —
Всё тщится переждать дурных погод.
Просты до безобразия стихи —
Такое бы писать скупою прозой,
Которая, как снизойдут морозы,
Распустится под веяньем стихий.
И как метель, суха и прозаична,
Приляжет наземь сглаженной строкой, —
Так и моя строка найдёт покой
В творении безлирном и безличном.
Хотел стихов, да не идёт стихов...
© Copyright: Максим Багдасаров, 2025
Свидетельство о публикации №125082305212
Свидетельство о публикации №125082305212
Рецензии