Аврора

Аврора больше не плачет.
Она — тишина.
Тишина между ударами сердца.
Между «было» и «будет»,
Между именами, что не зовут.

Она шагает.
Сквозь сумерки.
Сквозь тени, что не прячут —
а оставляют следы
на песке забвения.

Каждое утро — как первый.
Каждый вдох — как прорыв.
Она находит себя
в запахе дождя по асфальту,
в дрожи листа,
в паузе,
в тишине,
в себе.

Она не просит.
Не зовёт.
Не оглядывается.
Она просто становится,
как заря.
Как свет в окне,
которое никто не гасил.

Аврора больше не ищет.
Она — уже здесь.
Она — дыхание
нового начала.

Когда ветер приносит
 шёпот прошлого —
она слушает.
Но не узнаёт себя.
Не носит раны, как браслеты.
Не зажигает свечи для теней,
что давно ушли.

Её свет —
не отражение.
Он — изнутри.
Тихий.
Твёрдый.
Как пульс земли.

Аврора не возвращается.
Она движется.
Сквозь молчание.
Сквозь сомнение.
Сквозь имена,
что не принадлежат ей.
;
Она не кричит.
Она — существует.
И этим наполняет мир.
;
Аврора.
Не плачет.
Не боится.
Дышит.
Светится.
Живёт.
;
И больше не гаснет,
как звёздный восход.