С приветом...
Никаких сомнений в этом нет,
Что,не в стихотворцах, но в поэтах,
Видит"сумасшедших"белый свет.
Всё же,как и в шутке,доля правды,
В виденье присутствует таком,
Но однако, сам решает каждый,
Что он думать будет и о ком.
Ведь поэт далёк от стихотворца,
Между ними сотни тысяч лет,
Первый млеет от восхода солнца,
А второй — от звяканья монет,
Глядя на подлунную обитель,
В призму меркантильного числа,
Только,"ненормальный"сочинитель
Слышит в звоне этом — ноты зла.
И в свою защёлкнутую дверцу
Запускать не хочет — никого,
Кроме той, которой он—по сердцу,
То есть — ту, что начисто—"того"...
Свидетельство о публикации №125082207820
Но ведь в этом трепетная суть...
Видишь мир ты не словами , светом...
Впрочем и не в этом может суть...
Ты не пишешь стих за звон монеты...
Ты им дышишь , ты болеешь им...
Как не назовешь тебя поэтом ...
Ведь стихами сказано всё им..
Понимаю дверь твоя закрыта...
Ты впускаешь не по красоте...
Ну позволь нам быть, чуть- чуть с приветом ...
Быть такой что точно не в уме...
Мы не станем рушить твои стены...
И просить . Живи теперь один...
Просто разреши нам рядом тихо...
Охранять покой твоей души...
Линда Саидова 23.08.2025 00:44 Заявить о нарушении