по шею

Такой же август на закате,
прибой, песок, в ракушках пирс...
Всё в памяти, как будто яти
в письме. Читатель, привыкайте
к строке. В ответ - не торопись.
Со словом возишься упрямо,
как мальчик с леской... Яти где?
Остались в прошлом? Что ж, не драма.
Рыбак без моря, что без храма,
но что напишешь на воде?
Бычок, ставрида, глось когда-то...
Строка не рифмами сильна,
но был ли мальчик? Подпись, дата,
и на обломках самиздата
напишут наши имена.
Без ятей, где уж. Мало фарта,
в пустом садке густой налёт,
и даже малость страшновато -
на вкус рыбёшка, будто вата,
и дождь снаружи льёт и льёт.
Ни слова больше. Дно покато -
по грудь, по шею, как потом?
Откуда знать, как ляжет карта?
И жизнь сорваться может как-то,
пойти вразнос, вильнув хвостом.
Поймать не выйдет. У грузила
одно стремление - ко дну.
И кто сказал, что слово - сила?
Ну, вот, опять заморосило,
пропустим жизнь ещё одну
без моря, строк... Опять как будто
забрасываем самолов...
Приходит сон в обличье Брута,
и просыпаемся под утро,
и не находим нужных слов.