Я этот воздух впитывал, как губка,
он таял на губах и на руках.
А чуть пониже вечного Машука
нечастые скользили облака.
Еще был август. Август - он не осень:
дарило солнце и тепло, и свет.
Я плакал на поляне между сосен,
где пал от пули молодой поэт.
Туда, где разобиженный Мартынов
не стал мириться, выстрелил в упор,
не очень-то мне шлось по серпантину
к поляне, где погиб любимец гор.
И там, над величавым Пятигорском,
где и покой царят, и благодать,
толпа людей была как будто горстка.
И все ли там скорбели – как узнать?
Бегут века, вращается планета.
Все точно так же – плач и детский смех.
И точно так же падают поэты.
Мартыновых достаточно на всех.
Размышления на месте гибели поэта
© Copyright: Андрей Школьный, 2025
Свидетельство о публикации №125082207172
Свидетельство о публикации №125082207172
Рецензии