А свинарок гораздо меньше

 (рыдания не без повода)

На нашей планете Земля,
Восемь миллиардов поэтов.
Разного возраста: от первой минуты
рождения, до последнего вздоха
на своем сто двадцатом дне рождения.
Одни пишут стихи и печатают их,
по разным возможностям и истокам.
А отличаясь от одних другие: их не пишут и не печатают.
Они носят эти стихи в себе.
И стихи эти красивее и талантливее,
тех, что печатают на страницах
бумажных и в интернете.
И актеров столько же, талантливых.
Трагиков, меладраматистов, юмористов, статистов...
и всё ужасно талан... гениальны, внутри себя,
а на воздухе,
при людях не все.
И писателей , которые знают что? как?
почему? зачем? для чаво? и? ...
только их читают они сами себя.
Это, литературная мастурбация,
случается, сталкивается с кинематографом,
вышедшим по нужде из театрального буфета.
А ещё художники и модельеры, скульпторы,
дизайнеры, которых на Земле...
а вот хлеборобов и свинарок мало.
И всеми воспеваемая, любимая ДЕРЕВНЯ умирая подыхает,
под гитарную струну трёхрядки, 
при обалденно красивой речке, текуще-струящейся
возле клёна твоего опавшего.
А есть... простите, жрать, хочется!
 Тут-то вот и ХИМИЯ в помощь.
А стихи - еда и для глаз, и для
непонятного слова "душа", и для...
Что ещё нужно.... эээ... как там тебя?!  Писатель!