А свинарок гораздо меньше

 (рыдания не без повода)

На нашей планете Земля,
Восемь миллиардов поэтов.
Разного возраста: от первой минуты
рождения, до последнего вздоха на своем сто двадцатом дне рождения.
Одни пишут стихи и печатают их,
по разным возможностям и истокам.
А отличаясь от одних другие: их не пишут и не печатают. Они носят эти стихи в себе.
И стихи эти красивее и талантливее,
тех, что печатают на страницах
бумажных и в интернете.
И актеров столько же, талантливых.
Трагиков, меладраматистов, юмористов, статистов... и всё ужасно талан... гениальны, внутри себя, а на воздухе, при людях не все.
И писателей , которые знают что? как? почему? зачем? для чаво? и? ... только их читают они сами себя. Это, литературная мастурбация,случается, сталкивается с кинематографом, вышедшим по нужде из театрального буфета.
А ещё художники и модельеры, скульпторы, дизайнеры, которых на Земле... а вот хлеборобов и свинарок мало. И всеми любимая ДЕРЕВНЯ умирая подыхает, под гитарную струну трёхрядки,  при обалденно красивой речке, текуще-струящейся возле клёна твоего опавшего. А есть... простите, жрать, хочется!
 Тут-то вот и ХИМИЯ в помощь.
А стихи - еда и для глаз, и для непонятного слова "душа", и для...