Колдует ночь. В углу – тень пасторали.
Часы, как псы, грызут пустую тьму тайком.
И я, как столб изрезанный ножами,
Стою в аду, который почему-то назван сном.
Бессонница – библейская работа.
Ты ползаешь по клеткам потолка,
Как таракан по кружке с бергамотом,
Как тень пера по горлу дневника.
И кажется, что мир – лишь карта боли,
Где каждый шаг отмечен остриём.
И время – смрад, струящийся на волю
Сквозь щели дней, разорванных огнём.
О, этот пир безвкусного сознанья,
Где мысль – палач, а память – эшафот!
Глотаешь тишь, как горькое признанье,
Пока рубин зари внезапно не взойдёт.
Бессонница
© Copyright: Игорь Глыжко, 2025
Свидетельство о публикации №125082206402
Свидетельство о публикации №125082206402
Рецензии
