Сомнения

Поэта дар - не дан, жаль, всем поэтам…
Иль тем, кто мнит себя, дерзнув на миг таким.
Тут может быть, чья-то честь задета,
Но это так… Хотим мы, или не хотим…

Быть может, я один из этой кучки,
Поверивший в явленье музы-сучки.
Быть может, я действительно поэт?
Ответа этого сегодня просто нет…
На это - только время даст ответ…

Конечно, мню себя я выше очень многих -
Тупых, однообразных, однобоких.
Но кто-то думает все так же обо мне:
Чьи же строчки выбьют в каменной стене?

Иль ничьи… И он, и я - никчемны,
И лучше нам стоять вкруг жаркой домны,
Работать вместе грубым топором,
А он и я - пытаемся пером…

Хотя, постойте… я-то совмещаю,
Но пониманья все же не встречаю…
Напрасен, говорят, мой труд,
И нечего мне изливаться тут…

Я ж вижу слабости: свои, чужие, но
Кому-то откровенно не дано…
А кто-то же, не понимая сам,
Вдруг выдаст то, что нравится всем нам…

Случайно, вдруг, поймавши вдохновенье.
Но новый штрих - насмарку то везенье!
Пошла какая-то мазня,
Которую, не понимаю я.

Опять-таки, возможно, не дорос
До тех глубин и чистых самых рос.
Хотя, наверно, все-таки мазня…
Поэты все - друг другу не друзья…

Скажите честно, добрым словом кто
Порадует собрата? Да никто!
Понять в душе, что ты слабее, - ложь!
Вонзится в сердце зависть не на грош…

Конечно, тут не стоит и судить:
Один умеет так лишь городить,
Другой - вот так - иначе невозможно.
Но то и то - и пошло, и несложно.

А кто-то, оглядевшись, будто вор,
Подсматривает соседу за забор -
Надергав там и здесь по нужной строчке,
Связать пытается несвязные кусочки…

И выдает все это за свой труд…
Пером не разбивая тонны руд.
Но если дара нет вовсем, -
Клише, клише… а автор - глуп и нем…

Про тон руды писал и Маяковский,
Он с детства знал лишь бедность и обноски…
Но как поэтом стал - напялил и костюм -
Где ум вершит - не сможет сладить кум…

22/08/2025