Осень совсем рядом...

Стрижи умчались первыми на юг.
Пропали ласточки, не видно птичек, что-то.
Теперь, скворцы готовятся к отлёту.
И иволги, здесь, больше не поют…

Хотя до осени ещё почти декада,
Не слышно  пенье птичек, по утрам.
Кричит лишь перепел, ночами – спать пора,
И ароматом дразнят яблони из сада.

Плоды их райские, что мудрости полны,
Сияют красными и жёлтыми боками,
Притягивая взоры, как руками…
Цвет спелых груш совсем как у луны.

А на баштанах – дыни и арбузы
Лежат и ждут, когда же их сорвут.
Их, от мышей, хранит сорокопут…
Вот вновь поймал мышонка карапуза.

А осень уже ходит по ночам,
И трогает листву касаньем пальца,
Вмиг превращая листик тот в скитальца,
Который тянется душой своей к ветрам.

Вот и дубовый лист заворожён тоской.
Он пожелтел, свернулся, как пружина,
Ветрам он шепчет: «Не проходите мимо…
Я заболел небесной высотой!..»

И птицы, листья, тянутся за летом...
Но лето ведь, пока что здесь, в Крыму…
И я  душою прикипел к нему,
Приклеился своей душой поэта.

Эх, если б крылья мне, да песню журавля,
В любви признался бы России, а не лету!
Все страны мира обойдёшь по свету,
Страны прекрасней нет там, чем моя!