Были приторны стихи,
как арабские духи.
Стыли блюда, сникнул торт...
Ночь, такси, аэропорт...
И в большом стеклянном зале,
растворяясь, как в бокале,
стихну вишенкой на дне,
изнывающей в огне.
И, не в силах нам помочь,
затоскует свет в окошке,
прокрадется в двери ночь
черной мартовскою кошкой...
В тишине взметнется крик
и угаснет не услышан.
Неужели мой двойник
между нами - третьим лишним?
В тишине взметнется крик
© Copyright: Путяева Ирина Петровна, 2025
Свидетельство о публикации №125082204765
Свидетельство о публикации №125082204765
Рецензии