Бежит гонец сквозь ветры ночи,
В плаще из тьмы без лиц и глаз.
Он знает, кто еще не хочет
Узнать о том, что час настал.
В руке его печать молчанья,
И весть холодная как лёд:
«Все стрелы времени – обманья,
А смерть свой счет всегда ведёт».
Он не кричит. Он тих и мерен,
Его шаги – как сердца стук.
Но если к двери станет серым,
Ты вдруг услышишь: «Всё. Твой круг».
Не убежать, не скрыться в залах,
Не откупиться золотом снов.
Гонец приходит к тем, кто плакал,
И к тем, кто жил среди оков.
Гонец
© Copyright: Илья Пушканов, 2025
Свидетельство о публикации №125082202546
Свидетельство о публикации №125082202546
Рецензии