сладкий, хладный, мягкий
глаза закрыты, видят сны
крытый ящик, вглубь ныряет
сорок дней, рок зла сорок
они схватят все подарки,
и улетят за арки облаков,
каркая над безвольным,
что сидит в оковах чернозёма
ходят люди, заходят в гости
говорят, «привет, родной»
в грусти пьют они там дистиллят,
столпившись вокруг костей,
как толпа напуганных цыплят
аккордеон играет, слёзы мочат
землю рыхлую, а в ней молчит тот,
что вечность любовью одарил
прошли года, земля засохла,
она вся в трещинах и струпьях,
лишь трава поет,
испустившему свой дух,
теперь сороки перья оставляют,
подпевают хриплым рупором,
больше никому не нужен труп,
и вот, никто не скажет,
как звали и когда ушел он,
обнимать эгиду влажной темноты могилы
земля
© Copyright: Влад Ушнурцев, 2025
Свидетельство о публикации №125082200224
Свидетельство о публикации №125082200224
Рецензии