На старенькой расстроенной гитаре
Играет мне романс провинциал.
Его усы старят,
Ему пиджак мал.
Но что-то в нём такое, не пойму.
Стихи совсем бесхитростны. О счастье,
Любви и доброте, ну, ерунда.
Но я дышу чаще,
И на глазах вода.
Растрогал, дурака, провинциал.
Сыграл и незаметно удалился,
Оставив только запах чеснока.
Сон мне потом снился:
Вдруг поднялась рука,
Меня благословил провинциал.
10.01.1984
Настроение 10. 01. 1984 Почти Окуджава
© Copyright: Александр Прокофьев 5, 2025
Свидетельство о публикации №125082202114
Свидетельство о публикации №125082202114
Рецензии