Каюсь прозой, но чувствую рифмой,
Как вползает тоска в мою кровь.
Одиночество — пасмурный Скифский -
Холм, где больше не вырастает новь.
Это старый колодец без сруба,
Где на дне отраженье Луны.
Это музыка сыграна грубо
На единственной, слабой струне.
Это шёпот за шторой в гостиной,
Где никто никогда не живёт.
Это след на тропинке пустынной,
Что обратно к началу ведёт.
Исповедоваться хочется звуку,
Но вокруг — только вата и штиль.
Протянуть бы кому - нибудь руку,
Да вокруг на три тысячи миль.
Лишь молчанье сшитое снегом,
И покинутый временем дом,
Где я стала для себя человеком,
Позабывшим о мире ином.
Исповедь Тишины
© Copyright: Катя Роллинг, 2025
Свидетельство о публикации №125082202019
Свидетельство о публикации №125082202019
Рецензии