Детство вспоминается всё реже
Юность тоже блекнет и молчит.
Вроде бы как личности мы те же,
Но от лет потеряны ключи.
С виду стали, кажется, взрослее,
Взгляд усталый, седина в висках,
А в душе, по-прежнему лелеем,
Сказку о несбывшихся мечтах.
И привыкли сбрасывать личину,
Только лишь с собой наедине.
Не доверив мысли даже сыну,
О своей, обратной стороне.
Той, где сердцем, ты ещё ранимый,
И где людям хочется помочь,
А в глазах - огонь неистребимый,
Всё зовёт разбавить светом ночь.
Изменить прошедшего не в силах,
Тихо воем на родных могилах...
Родные могилы
© Copyright: Даня Крестов, 2025
Свидетельство о публикации №125082200193
Свидетельство о публикации №125082200193
Рецензии