Ода шестому десятку

Какая, право, чертовщина!
Вчера — солидный господин,
В расцвете сил, ещё мужчина
С числом прекрасным — сорок девять.

Я пил шампанское, смеялся,
На жизнь с ехидцею взирал,
И в зеркалах собой пленялся,
И юным девам я не врал,

Что, мол, душой я вечно молод,
И паспорт — сущая брехня!
Был крепок дух, и весел норов…
Всё было. Ровно до… вчера.

Проснулся утром — что за диво?
Всё та же комната, кровать.
Но солнце светит сиротливо,
И нету сил с постели встать.

В суставах — скрип, в затылке — ломота,
И взор туманит пелена.
Как будто адская работа
Всю ночь вершилась без вина.

Я к зеркалу — седая прядь нахально
Блестит, как инея узор!
И смотрит лик патриархальный,
В глазах — вселенский приговор.

Откуда эта перемена?
Ведь спать ложился — сорванец!
А пробудился — непременно
Почтенный, старенький отец.

И понял я, взирая в стёкла,
В чём этой драмы злая соль:
Пока я спал, судьба намокла
И выдала другую роль!

Прокравшись в спальню тихо, вором,
Мне год прибавила она,
И вот, под общим приговором,
Мне стукнуло…уже полста!

Теперь не «сорок с небольшим»,
А «скоро будет шестьдесят».
Теперь я опытом большим
Могу любого устрашать.

Теперь мне место уступают,
И в поликлинике — почёт.
Теперь все внуков ожидают,
И каждый чих мой — на учёт.

Но я, стряхнув годов проклятье,
Скажу: «Постойте, господа!
Пускай скрипят мои объятья,
Но в сердце — та же чехарда!»

Так выпьем же, друг мой, за дату,
Что нас торопит в аксакалы!
Ещё покажем супостату,
Наполним полные бокалы!

Пусть в паспорте — седой полтинник,
А в нас — мальчишеский запал!
Ведь каждый новый именинник
Лишь веселее, старше стал!