С каждым днем мне все больше кажется,
Что жизнь моя бьет ключом. По голове.
В черепушке после такого образуется кашица.
Мысли невзначай вспыливают, как трупы по весне.
А я и сделать ничего не могу. Лишь принять.
Снова включаю музыку и ложусь в кровать.
Мешки под глазами не проходят годами.
Я пытаюсь выспаться и днями, и ночами,
Но что-то внутри не дает покоя мне.
Я себя ощущаю как в деревне биде:
Не нужен никому. А чего ожидать?
Я даже не могу от себя самого сбежать.
Рутина. Рутина. Рутина. Плыву по реке.
Не против течения, а поперёк него.
С собою нет ничего. Лишь нож в руке.
Его я всажу прямо под третье ребро.
После чего поплыву по течению.
Но уже без цели или смирения.
Жизнь. Моя. Ничья
© Copyright: Григорий Кабанов 2, 2025
Свидетельство о публикации №125082107914
Свидетельство о публикации №125082107914
Рецензии