Любовь Ну что это за слово?

Проливаются стихи как дождь,
Мне хочется писать их все.
Про осень, про любовь, про дрожь,
Которая скользит так плавно по руке.

А глупо ли писать про осень?
А про любовь еще нужны стихи?
А может мне писать забросить,
Раз не могу я оторвать от этого руки?

Любовь… Ну что это за слово?
Любовь… Это когда кому-то одиноко,
А кто-то вдруг смеется от души.
От той души, в которой море,
В которой пальмы, пляж и океан,
В которой всем проблемам страшен
Лишь добрый взгляд любимых, так?

В такой душе любая мелочь
Находит самый необычный оборот.
В такой душе ведь никогда не треснет
Без причины тонкий-тонкий жаркий лед.
Пламя никогда не гаснет,
А разрастается сильней.

Ну неужели правда хватит
Писать об этом через день?
Любовь – глубокая природа.
Не просто в сердце с этим жить.
И хорошо, когда любовь до гроба,
Такой приятней дорожить.
Но есть и груз любви тяжелый
У тех, кому не повезло.
Ведь надо же писать об этом.
О том, что будет всё в итоге хорошо.