Кредо

 
                1
О том, чем я живу и чем дышу,
Как исповеди вновь стихи пишу.
В чём жизни смысл и радость бытия?
Давно распутала те нити я.
Всю жизнь чтоб быть носителем огня,
Другим светить и самому не тлеть,
Работать так, чтоб не коснулась плеть,
И чтоб тебя никто не подгонял.
Ты сам себе оценщик и судья.
Приклеиваешь сам себе ярлык.
По совести, по чести жить привык…
Тебя в пучине жизни мчит ладья
К спасительной юдоли берегам,
Где пенье птиц и звонкий детский гам.

                2
Где, горьковатым соком налитые,
Лесной рябины царственные кисти
Пылают сердоликом чистым
И янтарями золотыми.
Туда, где добродушный лай собак
И переклик горластых петухов,
Где дед, чихая, нюхал свой табак
На брёвнах средь могучих лопухов.
Шёл разговор фронтовиков степенно.
Из-под горячих пил и топоров,
Кудрей смолистых стружек белопенных
Рос ряд домов добротных пятистенных.
Туда, где пенье птиц и детский гам,
Спешить без всяких виз и телеграмм.

                3
Всё чаще, чаще тянет к тем местам,
Где щебетало и смеялось детство,
Где не осталось ничего в наследство,
Лишь память заблудилась где-то там.
И вопрошает мой рассудок трезвый,
Сама себя пытаюсь утешать:
Куда я рвусь? Куда, зачем бежать?
В каком краю? В которой части света
Мой детства дом и улицы мои?
Секреты отрочество где хранит?
И некому послать свои приветы.
Наверно, в том и времени приметы,
Что жизнь, увы, на месте не стоит.

                4
А память шепчет: «Может быть, туда,
Где становилась и взрослела юность
И волновала сердце ночи лунность?
Рассветные те снятся города.
С тех пор там не бывала никогда.
И мечется душа, то там, то тут,
А годы, словно облака, плывут,
Сквозь пальцы протекая, как вода.
А жизнь – волчок, и лишних нет минут
Задуматься мне иль остановиться…
И в летописи чистой нет страницы
Всё без ошибок заново начать.
Но твердолобая стоит печать,
И не стереть её, не откреститься.

                5
И не стереть уже, не откреститься
От прожитой стремительности лет.
И недействителен любой билет
На тот проезд. И под уклон уж мчится
Звенящая лихая колесница…
В другое русло жизненный свой путь
Вовеки никому не повернуть,
И остаётся только бег умерить.
Прохладой веет… Близится закат.
За прошлое воздастся дубликат
В иной, зеркально отражённой сфере,
И в продолженье это надо верить.
Любить, творить, добро творить почаще
И размышлять о вечном, настоящем…

                6
Вот и смирилась душа, не бунтует.
А боль всё сильнее, сильнее лютует.
С ней примерилась уже окончательно…
Но вдруг мне приснился сон замечательный.
Там легкокрыло пою и танцую.
Там я – творец: мастерю и рисую;
Строю дворец, как игрушку и пряник,
И не врачей мне не надо, ни нянек.
Всё бунтовала, в исканьях томилась,
Но, спотыкаясь, всему научилась.
Воспринимаю Божию милость –
Творчества радость. Зачем-то приснилось?!
Смирилась? Неправда! Муза мне шепчет:
«Не поддавайся, творчество лечит…»