У нас тут свой особый лад:
На рану — свежий подорожник.
Забор покрашен на парад,
А за забором — бездорожник.
Зато душа — не сосчитать
Ни широты её, ни выси.
Ей так положено — страдать,
Чтоб не впадать в грехи и мысли.
Тут гений, выйдя за порог,
Споткнётся о свою же славу.
Тут правят батюшка-пророк
И прапорщик, блюдя державу.
Стоим в болоте по колено,
Глядим восторженно наверх.
И ждём, когда же, несомненно,
Наступит каменный наш век.
Каменный наш век
© Copyright: Геныч Войт, 2025
Свидетельство о публикации №125082106139
Свидетельство о публикации №125082106139
Рецензии